Nos Jeudis

on ne peut pas pousser les murs alors on fait des cabanes.
On investit les derniers espaces vacants, les derniers mètres cubes que l'on peut tirer de chaque pièce, entre les pieds de table, à l'angle mort de la porte. C'est petit ici ! Je reprends les mesures des meubles, des fenêtres, de l'épaisseur des plinthes, de la hauteur des tiroirs, de tout (comment se fait-il que je ne les connaisse pas encore par cœur ? ), tente le tout dernier chamboulement ; tout aura été expérimenté.
On est bien chez nous.
C'est un peu la navette spatiale, chaque chose a sa place - chaque chose à sa place ! Sinon gare au débordement.
Une nappe coincée dans la commode et le monde est refait.
Plus de bruit dans le salon à quatre, le salon du silence et le salon du calme. Le bazar c'est ailleurs. Pas de bruit juste celui des pages qu'on tourne, des reniflements mal élevés de temps en temps. Le salon à quatre est tellement discipliné et optimisé que personne n'y rentre ; personne d'autre. Chasse gardée.
Une nappe qui ne servait pas, pas de table assez grande pour elle, d'une nappe dans le tiroir on fait une tente au milieu du salon. Et magie des vases communicants, quand la nappe est sortie dans le salon, il n'y plus personne pour se plaindre ou se battre ou étaler ses affaires et ses pieds dans les affaires et les figures des autres.
C'est le délice de la chambre cachée, que l'on ne voit que dans les rêves, et où l'on s'écrie, subjugué dès l'entrée : "Je ne l'avais jamais remarquée !"

appelle-moi Pénélope.
Du sac de laine hérité il y a peu, de toutes ces demies pelotes et leurs nombreuses aiguilles tombées littéralement du ciel au moment opportun, à celui où j'ai décidé de faire toute seule ce que je me bornais à acheter, je n'ai rien fait d'intéressant. Rien quasiment.

Des pelotes que je trie et rembobine quand elles s'échappent, des couleurs que je classe en admirant les camaïeux, les correspondances et les mariages de textures, rien n'a vraiment jailli. Je sors invariablement des aiguilles, tripote une laine, estime vaguement une taille et monte les mailles. C'est alors comme si j'avais déjà fini. Le temps passe et je vérifie de temps en temps la tenue et l'avancée de l'ensemble - il ne s'agirait pas que ça piétine. Mais au bout d'un certain temps, je décide que c'en est trop. Je sors les aiguilles des mailles, et détricote le tout.

A côté du panier de pelotes, si rustique et si attendu au pied du canapé, - on cherche le chat qui rôderait autour, joyeux et joueur, disposé à compléter la carte postale-, dans mon escarcelle de bons mots et de réflexions à digérer, une question vieille d'à peu près 15 ans, parmi celles non résolues : "que faire en dehors de son travail si l'on a fait de sa passion son métier". Je crois bien qu' à ce moment là je n'avais pas même compris réellement la question. On avait réfléchi, collectivement, on avait émis des exemples parlants afin de mieux cerner le sujet, mais nous avions fini par passer à autre chose car plus qu'insoluble, le problème nous paraissait étrange, à nous qui ne nous l'étions justement jamais posé.
La question me revient cycliquement et flotte, un peu ricanante quand justement j'empoigne une pelote.

C'est joli : appelle-moi Pénélope.

elle ne s'habille qu'en noir, en camaïeu de noirs, précisément, du sac aux lunettes de soleil qu'elle a invariablement sur la tête. Nonobstant l'endroit où elle vit, elle semble bénéficier d'un micro climat personnel qui lui donne un air perpétuellement ravi de tout, et des marques blanches au niveau des pommettes. Elle pourrait être vendeuse ou femme politique car elle a le sourire facile et très ouvert ; on appelle cela un sourire franc. Pourtant il doit être d'apparat, jamais ses yeux ne l'accompagnent. Elle a les cheveux longs-dégradés-obligatoirement, méchés de temps en temps, attachés sobrement, ou alors en coque de petite fille sur le devant, comme dans les photos de classe vintage, comme quand elle etait déléguée de classe. Les monogrammes et noms et sigles à paillettes ou dorés sur ses vêtements insipides sont les seules fantaisies qu'elle s'autorise. Elle a l'air de se donner du mal pour rester dans la masse -la bonne masse. Elle s'y connait en marketing, en affaires, en administratif. En tout, elle est au courant. Hype, branchée juste ce qu'il faut. Elle ne sort jamais sans enfants ni poussettes, - ou alors seule mais y faisant rapidement allusion-, et parle haut et fort de sa demie journée prise, elle ne voudrait pas avoir l'air d'une mère au foyer, d'une femme sans emploi, d'une inactive. Pire ennemie des autres filles, elle les surpasse toutes. Organisation est un mot qu'elle aurait pu inventer ; elle n'est jamais prise en flagrant délit de folie, de colère, en état d'être dépassée. Plus elle a d'enfants, plus elle est mince. Elle a souvent une petite boutique en ville ou sur le net, en plus du reste.
Je l'ai croisée toute la semaine durant le stage des mes ourses aux ateliers du musée - forcément-, et je suis sure que tu l'as deja croisée toi aussi. Elle ou l'une des membres de sa grande famille.

alors qu'elle appliquait un rouge très vif sur mes cheveux, ma coiffeuse m'avait dit que, bon, ce n'était pas avec ce genre de couleurs que j'allais pouvoir impressionner qui que ce soit au Japon. C'était quelques jours à peine avant mon départ pour Tokyo et j'avais acquiescé comme je le faisais souvent quand on me parlait du Japon car j'en connaissais nettement moins long sur ce sujet que la plupart des autres gens.
Finalement, ce rouge éclatant a fait se retourner beaucoup de têtes à mon arrivée. Surtout celles de garçons envieux qui, eux-mêmes, avaient les cheveux colorés en une teinte indéfinie et désolante. Car, depuis que je suis ici, je n'ai jamais vu de vrai rouge, juste des dégradés dans le brun, des variations dans le châtain. Jamais de roux mais de l'orange par erreur et du jaune paille qui semble combler les fantasmes de blond.
C'est peut-être sur les podiums des défilés que les Japonais s'étaient taillé une réputation de coloristes hors pair auprès de ma coiffeuse mais leur talent a rarement atteint la rue.
De même, avant de partir, j'avais entendu à la radio un journaliste sérieux annoncer que le téléphone portable était devenu ringard au Japon où on préférait se faire implanter une antenne dans la phalange et composer le numéro sur sa montre.
Je me souviens également d'articles alarmants à propos du nombre record de suicides de petits Japonais de 4 ans dont, ici, personne n'a jamais entendu parler.
J'avais vu aussi qu'il existait un régime "à la baguette" qui, partant du principe que les Japonais sont sveltes et que leur cuisine est diététique, conseillait de ne consommer que ce qui peut se manger à l'aide de baguettes. Ce qui exclut aussi bien les steacks que les oeufs et les petits pois.
Je repensais à tout ça, dernièrement, sur la terrasse du Seibu.
J'étais bien, j'étais au soleil et je buvais un thé vert. Il paraît que c'est bon pour la ligne.
A la table voisine, un homme mordait dans une tranche de porc frit qu'il tenait entière entre ses baguettes pendant que, un peu plus loin, une jeune fille retirait les siennes de leur étui. Devant elle était posé une assiette de frites.