Nos Jeudis

la rue est bien bruyante mais ça n'empêche rien : ni de dormir et de rêver, ni d'écrire, ou de dessiner ; ou encore de penser que la grande ville est une des plus vivables que je connaisse. Evidemment, je ne suis pas globe trotter, je n'ai pas participé aux échanges Erasmus, je ne suis pas même femme d'affaires. Encore moins artiste en résidence, hôtesse de l'air, GO au club med, pigiste pour le guide du routard. Ou chef d'état. Alors la grande ville n'a que peu de mérite de rentrer dans mon top 5 personnel des endroits que je souhaiterai taper sur le clavier de la machine que mon mari inventera un jour, celle qui téléporte, au moment de la toute première expérience humaine, quand on en sera à miser sur l'efficacité du mode retour. Je suis bien ici, j'aime l'odeur de l'air et le bruit de l'asphalte quand on le foule, et si ces critères te paraissent douteux ou inhabituels, ils n'en sont pas moins révélateurs. J'aime penser que je peux marcher toute la journée et toute la nuit ensuite, sans croiser deux fois le même carrefour, en me rafraîchissant régulièrement sans boire deux fois la même boisson, et en arrivant à temps pour l'ouverture de l'échoppe du cordonnier qui avec un sourire, et sûrement un cadeau de derrière les fagots, rendra leur superbe à mes chaussures préférées. Puis ensuite, m'asseoir, pour le petit déjeuner, à côté des lotus en fleur.

Pour toutes ces raisons, nous devions forcément être à nouveau réunies.
Et, dans la cour d'Ichigaya, malgré la chaleur et les valises, nous avons sauté de joie !
Chères lectrices, chers lecteurs, si vous êtes de passage ici, exceptionnellement ou tous les jeudis, c'est sans doute parce que, vous aussi, vous aimez le courrier...
Alors, pour une fois, nous vous laissons faire : n'hésitez pas à glisser vos billets doux, gentilles cartes postales, mots d'encouragement... dans la boîte aux lettres de nos commentaires...
On vous embrasse et on revient la semaine prochaine,
Gwen & Ga.

on vit comme sur une carte postale en ce moment, après l'épisode succulent de "La famille sur les routes ou l'épopée incroyable de la Méditerranée à la Manche". Beaucoup de préparation en amont, mais que de bonnes surprises, que de satisfaction de voir que ça vaut le coup. Des champs de blé à perte de vue, de la campagne comme s'il en pleuvait (et d'ailleurs...), des petits patelins, des bâtisses de caractère, bref, du tourisme à portée de main. Je te raconterai tout, par le menu, de nos monts et nos vaux, de nos retrouvailles avec ceux qui vivent loin de nous. De retour ici, pour peu de temps, on profite de la plage, mer douce, vent frais, barre de chocolat dans le pain. Ce sont les grandes vacances, celles où l'on ne porte plus de montre et où l'on fait ce qu'on veut quand on veut. Déjeuner à 14h, après tout l'Espagne n'est pas si loin; traverser la rue en maillot sous paréo, comme des ploucs, pour ne pas avoir à se contorsionner sur le sable ; après tout on est au bon endroit pour ça.
Je porte encore ma longue jupe kimono, et je suis très fière qu'elle ait pu jusqu'à présent résiter à tout, aux lavages, aux trottoirs un peu dégoutants qui lui frôlent l'ourlet, aux prises de bec avec la portière de la voiture. A ma lassitude qui pourrit tout ce qu'elle touche.
J'ai allumé ce soir une spirale verte anti moustiques, et l'odeur s'est répandue partout. "Ca sent le Japon", a dit l'enfant aux 7 ans tout frais.
Samedi, quand B. m'a demandé ou j'allais me ruer sitôt passée la douane, je me suis surprise à répondre "chez moi", en réalisant que chez moi c'est encore là bas, et que pourtant, il n'y a plus de chez moi qui m'y attende. Voilà donc ma trouille, qui m'empêche de continuer sur ce si bon élan de la prévoyance et de l'organisation, de penser aux valises à défaut de les faire déjà : tout retrouver comme avant, et m'y mélanger les pinceaux, machinalement reprendre les chemins de l'année d'avant. Pourvu que tout soit pareil, mais pourvu que rien ne soit comme avant.

je voulais donc te parler de la dame que j'appelle pour moi même La folle. (Et ça n'est pas forcément péjoratif.)
J'ai repoussé un peu, je n'arrivais à te la figurer correctement, avec ses drôles de lunettes et sa démarche en canard. J'ai trouvé que j'avais la critique un peu facile pour une fille qui chante dans la rue, pour une fille qui étend son linge en culotte côté rue, qui ne quitte plus sa lampe frontale et qui parle à sa machine à coudre. Mais enfin, je l'ai dit, je le fais.
Je l'ai rencontrée par le biais de l'école, elle est grande et se tient un peu voutée, un peu bancale, comme cassée de quelque part. J'ai observé qu'elle avait des fesses toutes plates et des membres menus menus. Et pourtant de son visage se dégage une impression de largeur. Elle porte des lunettes, et ses paupières sont lourdes, elle a la bouche perpétuellement entre ouverte en un rictus de sourire figé, comme en train de peiner sur une tâche invisible - marcher, peut être. Elle marche un peu vite, parle fort (c'est à se demander qui parle doucement à la longue), et articule assez largement, avec ce ton particulièrement monocorde, et une voix de fausset, qui se veulent pédagogues. J'ai discuté avec elle à la rentrée, dans la rue, elle avait l'air de chercher à prendre quelqu'un à témoin, l'air de vouloir un faire valoir pour appuyer les propos qu'elle tenait à son fils. La dépassant, la frôlant, nous avions entamé une conversation.
A chaque fois que je la vois dans la rue, je me demande si elle me reconnaît. A chaque fois que je la salue à l'école, je me demande si elle me remet. A chaque fois que je la vois, je me demande où elle en est de sa journée d'infirmière, si elle va dormir, si elle se lève, si c'est son jour de repos, si elle est somnambule. Elle a toujours l'air d'avoir bu, de porter un masque de sociabilité, où seuls ses yeux trahissent un certain néant : une folle.
Quand elle marche, ses cheveux se balancent de chaque côté de ses joues, la bouche tendue. Je l'aime bien, mais je ne me risque pas à l'interpeller quand nous nous croisons. La dernière fois c'était avant hier, je prenais une pause entre deux dessins (je commençais à faire n'importe quoi), et je marchais, vite comme à mon habitude en faisant claquer mes chaussures bronzes, elles ont un bruit que j'adore. J'avais une robe bleue, mon gros casque blanc, un mini sac rouge : je ne me suis rendue compte que j'étais tricolore qu'au bout de quelques vitrines.
J'adore observer les gens, surtout ceux qui me sont familiers, et je l'ai observée à la dérobée. Dans un temps suffisamment court pour me permettre de sauter du trottoir et de continuer ma route, avant de la croiser. On ne sait jamais ce qui peut se passer avec les folles.