Nos Jeudis

Je voulais te raconter la dame que j'appelle en mon fort intérieur La folle. Je voulais te la montrer pour qu'on contemple ensemble un tel phénomène, un personnage attachant et rare. Mon billet sonnait drôlement bien dans ma tête, je sentais que ça serait facile, quand il serait mûr à point et qu'il se laisserait dérouler. Je le voulais drôle, léger et primesautier. Et puis je ne sais pas ce qui s'est passé, au moment de le dérouler le fil a cassé, lâchement, bêtement, sans aucune raison apparente. Peut être la chaleur l'a-t-elle fait fondre en petit tas collé sur lui même impossible à démêler? Peut être que je reporte le syndrome de la méchante machine à coudre, cette vilaine qui casse mon fil, ou le vrille, ou le torsade et le bourre, au moment où je lâche le tissus étalon - sur qui tout fonctionne- pour m'en remettre au vrai chef d'oeuvre qu'est censé devenir le tas de tissu fatigué d'être cousu et décousu dans la même minute. J'ai lu et relu le manuel, j'ai vérifié la tension du fil et la grosseur de l'aiguille rapportée à l'épaisseur de l'étoffe. Rien ne semble justifier un tel désastre. Je peste alors, toutes fenêtres ouvertes, j'espère qu'aucun de mes voisins ne m'entend, moi et le moteur, puis moi seule, vociférant comme une malpolie. Moi j'entends tout en ces temps de nuits qui ne veulent pas fraîchir : le dîner de l'orthophoniste en bas, le coup de fil du voisin du dessous, la musique de celui d'en face, sous ma chambre, la petite fille qui ne veut pas se coucher, les supporters de foot côté rue. J'espère que si ils entendent ils ne me reconnaissent pas dans ce chapelet de jurons, et j'ai déjà préparé ma feinte si d'aventure l'un deux me demandait dans la cage d'escalier ou devant les boites aux lettres, si la couture, ça marche comme je veux : je rougirais, mais je nierais .
Quoiqu'il en soit, ma feuille est fatiguée, le clavier mollit lui même sous les coups de tant de frappes qui s'annulent et reviennent en arrière. Ce n'est pas mon genre de faire un effet d'annonce (d'autant qu'il faudra être à la hauteur), mais je crois que La folle, ce sera pour une autre fois.

je suis tombée dans un pot de crème fraiche ce matin, ne sachant quoi enfiler d'autre que la couleur limpide de la non décision, en espérant que ma journée tournerait ainsi plus facilement Jo dassin, avec trompettes émouvantes qui donnent la chair de poule, voir même franche gaité sur fond de tambourin de l'allégresse.
Le blanc a l'avantage d'être neutre mais de se voir (plus que le noir, par exemple), et de maintenir loin des coups de chaud lorsque l'on pique nique au soleil du square (plus que le noir par exemple); aussi le blanc est définitivement un copain sympa, qui reste immaculé quand on sait glisser un plaid sous ses fesses, qui rend le moindre pli très poétique (plus que le noir, évidemment), comme si c'était voulu : un coup d'oeil à ma silhouette et avec le vent, c'est un peu les îles grecques, la légèreté d'une moustiquaire ou le coutis d'un drap frais quand on a viré sa méchante couette trop chaude (qui m'a fait cauchemarder cette nuit, et me retrouver congelée à coté des poissons sur l'étal plein de glace et d'algues en plastique d'un rayon de supermarché ; il va sans dire que je me suis réveillée en nage). Sur la plage, je m'accorde avec le sable, et je me sens soudainement au top de la sérénité quand mes yeux tombent sur mes jambes aux pieds ensablés, mais blanches jusqu'aux chevilles. Pas marron côte d'azur ni fluo kite surfer, juste blanches.
En fin de journée je ne peux nier les petites taches de gras collées à mon genou gauche, la tentative acharnée mais vaine de notre tête de turc d'engager la conversation, sur le thème "jolie tunique que vous portez là", le marathon qu'ont été ces 12 dernières heures qui ont mis à mal la couture de l'entrejambe (ne jamais s'accroupir inconsidérément avec ce bon vieux pantalon blanc). Le tambourin n'était pas tout à fait à portée d'oreille.
Je suggère, chère Gwen, qu'on se fasse une longue journée blanche, un de ces prochains jours, qu'on sombre dans l'anésthésie temporaire toutes les deux, à jouer à la vie où tout va, qu'on se raconte, comme on sait le faire, tout ou à peu près, en blanc, qui sied parfois si bien. Plus que le noir, par exemple.

mais d'où vient cette aversion ???
Quand j'entends le mot "pavillon", je pense aussitôt à du carrelage large et mat. J'imagine une porte d'entrée en verre fumé et fer forgé, un canapé imposant, un écran plat géant, une cuisine équipée en chêne foncé. Je visualise tout de suite les rideaux assortis aux coussins, voire même à la boîte de mouchoirs posée sur la table basse en verre. L'étagère dont les livres en édition Club ont été remplacés petit à petit par des cassettes vidéo puis par des dvd.
Le mot "pavillon" me rappelle ma collègue d'Auchan qui avait pris son après-midi afin d'être présente chez elle lors de la livraison de son living.
J'avais vu un abîme de perplexité dans son regard lorsque je lui avais demandé le sens de ce mot. Je pense qu'à cet instant, elle avait remis en cause ma capacité à suivre des études supérieures.
Récemment, j'ai entendu quelqu'un dire : "finalement, on s'habitue à tout. C'est fou, même, cette capacité d'adaptation de l'être humain".
Chère Ga, je souhaite que, très vite, les agents immobiliers cessent de t'emmener dans des zones pavillonnaires, te croient capable de t'habituer à tout. Il y a tout de même des limites.

quand j'ai traversé la rue, je l'ai vu qui me fixait. Il souriait, et j'ai eu un instant d'hésitation, pensant me retourner pour vérifier si il y avait quelqu'un d'autre dans son champs de vision. Avec la musique dans les oreilles, sans pouvoir entendre ou non de bruits de pas dans mon dos, j'ai pourtant compris que j'étais la seule.
Petit matin, fin du rush des rubans de voitures qui s'enroulent sur le tour de ville, les rideaux de fer commencent à se lever, le soleil pique. Dans les écouteurs, des violons mélancoliques, un rythme sourd et lent, une mélodie entêtante, la nouvelle bande son de ma vie. Je suis un cow boy.
Je le fixais, intriguée, cachée derrière mes lunettes. En arrivant sur le trottoir, à sa hauteur, nous nous regardions encore. J'ai lu le "Bonjour" sur ses lèvres. "Bonjour" j'ai dit aussi, espérant maîtriser ma voix - je n'enlève pas mes écouteurs. J'ai souri, pour l'air léger, pour le ciel encourageant, pour la politesse, pour ma bonne humeur.
"Vous êtes mignonne", il a dit. Il parle un peu plus fort, pour couvrir le bruit de sa mobylette.
Je ne me suis pas arrêté de marcher, j'ai dit "merci", il a dit autre chose, dans mon dos. J'ai pouffé.
On parle toujours du vin, du romantisme et des parfums. Moi je te le dis, on néglige trop souvent le cinquantenaire mal rasé en mobylette gris-bleue, celui qui a l'air d'un agriculteur en goguette, qui s'est collé une gitane sur les lèvres, et porte invariablement un casque sans visière. Orange, avec de petits rectangles phosphorescents.