Nos Jeudis

je me suis réveillée ce matin en sursaut d'un rêve où je poursuivais les filles, perdues dans les méandres d'une ville inconnue, après les avoir oubliées dans le tram. Garance ne m'entendait pas, elle courait en sanglotant après sa soeur que la foule avait avalée, et je n'arrivais pas à l'atteindre.
Dans la rue nous avons couru en allant aux cours du mercredi. Mais dans la vraie vie, nous courons devant le tram qui arrive dans notre dos, et notre course ressemble fort à la poursuite de Cary Grant par le fameux avion - heureusement que nous n'avons pas à nous étendre sur le sol, il y a trop de crottes de chien. Le tram tranquille comme un épicier de campagne en estafette fait tinter sa cloche, l'atmosphère y est moite ; il y a toujours des places, des collégiens, des mamies, des poussettes. Toujours nous nous asseyons à la même place. Toujours nous arrivons à l'heure exacte pour le cours qui systématiquement commence avec 5 minutes de retard.
Dans le tram du retour, à 12h40, il y a un silence hypoglycémique général, et de notre place habituelle, juste derrière la cabine du chauffeur, nous le voyons manoeuvrer. Au bout de trois arrêts, nous sommes dans notre quartier, à côté de la poste. Nous traversons quelques pâtés de maisons, plus personne ne parle, je me demande si il y aura du courrier. Nous entrons dans le hall et je sors mes clefs. Dans la boîte, il y a du courrier. Il y a un colis qui vient de loin. Sur l'étiquette que tu as remplie, je lis des mots magiques.
Merci, chère Gwen, d'avoir rempli le blanc qu'il y avait à cet endroit là du roman, de me pousser un peu plus au coeur des pages, de me permettre de continuer, quand que je ne lis pas, à m'imaginer en Tomoko qui écoute Mina.

l'euphorie est communicative, et la belle saison rend la maisonnée un peu hilare. De tout et rien, on grimace, ricane et s'esclaffe - les fous rires des fillottes sont un délice- en trottinant dans l'appart aux fenêtres ouvertes ; le marbre froid sous les pieds délasse, le "thé des enfants" a un bon goût de rouge à lèvres, la chanson de Peau d'Ane de bon matin est reprise à trois voix, et on sort guillerettes sans la moindre petite laine.
Alors je me sens un peu légère ces temps-ci, ce qui était pesant me semble faribole, le compliqué se dénoue, le chemin m'apparait moins tortueux.
Bien sûr, il y a eu du bourrage de papier dans l'imprimante, des dessins en boule dans la corbeille, des lamentations (et de l'auto flagellation - pourquoi s'en priver, je sais tellement bien le faire?); aussi de l'angoisse avec la cachette mystère de la bague de ma vie, portée disparue pendant 72 heures, qui a occasionné le plus grand nettoyage de printemps du monde, des tentations de céder à l'hypnose, au pendule, au dégivrage du congélateur (on ne sait jamais) ; et qui a refait surface dans le dernier endroit où je l'aurais cherchée - et qui par définition, était le dernier endroit où je l'ai effectivement cherchée : la dernière poche de la dernière veste. Egalement des emplois du temps farceurs, loup y es-tu? Bah non, je suis en grève. Que fais-tu? Bé là, je fais le pont. M'entends-tu ? Nan, je fais du boudin.
Le printemps est là, l'été approche à grands pas. Retrouvons nos petits bonheurs. Oublions nos grands malheurs, puisqu'ils ne nous oublient pas.

j'adore cette formule de conte de fées, cette formule définitive de la femme à son mari : "Si je ne peux manger une feuille de cette salade, j'en mourrai!". Y-a-t-il injonction plus claire, plus romantique, plus princière? Et pourtant cette jeune femme n'en était pas une, de princesse, si l'on en croit toutes les illustrations jamais vues de cette histoire : elle est en robe maronnasse ; et son mari, l'infortuné pris la main dans le sac par la méchante sorcière, celui qui porte une capuche en créneaux de château, est sans aucun doute ce qu'on appelait un vilain.
Mais quand bien même ne suis-je pas une vilaine moi même, me risquer à prononcer ce type de propos me fait invariablement passer pour une capricieuse au petit pois. Et pourtant, mes papilles sont malades, Gwen, et pour les soigner titi-panpan, faut d'la salade. De la salade titi-panpan, trois fois par jour. C'est époustouflant comme j'en ai besoin, comme ma seule préoccupation en ouvrant un oeil, est d'aller justement ouvrir le frigo, et d'en vérifier le contenu, au niveau du bac à légumes. Au petit déjeuner, non, évidemment, mais en prévision d'un rachat éventuel à inscrire à mon planning en vue d'un repas satisfaisant : aujourd'hui, passer des coups de fil rébarbatifs (les habituelles administrations récalcitrantes, les petites annonces immobilières, la cantine à payer en CB), poster mes lettres, terminer les dessins en cours, emmener les blondinettes chez l'orthophoniste, et acheter de la salade.
C'est peut-être une maladie, qui m'empêche d'envisager un repas sans vert tendre, et me fait passer pour une psycho-rigide de la fourchette, une obsédée des calories, une acharnée de la vie saine. Peut être qu'il y a une substance addictive dans les nervures des feuilles. On a tous nos petites manies.
Une de ces prochaines fois je te parlerai de mon amour de la soupe. Et du jour où j'ai fait de la soupe à la salade.

il apparaitraît que le train soit bien moins cher que l'avion qui, compte tenu du contexte éco-barilo-flambesque, voit ses prix grimper de telle sorte qu'il devienne impossible aux compagnies aériennes d'honorer leurs promotions et autres miles laborieusement accumulés. Doit-on penser qu'être surclassé est une expression qui n'existe déjà plus? Peut-on croire à la fin de la lutte des classes, si désormais s'amenuisait l'écart des prix entre ceux qui dorment comme des bébés et ceux qui luttent pour somnoler en paix sans que leur tête ne vacille d'un degré sur l'épaule de leur voisin?
Voici venu le temps des voeux. Rêver, entre un jeudi et un vendredi, -ce soir, peut être-, de parcourir les steppes mongoles sur le galop d'un cheval, et n'en surtout rien raconter au réveil. Eternuer trois fois de suite et retourner le bon vent des souhaits formulés à notre encontre par une personne bienveillante. Faire grimper une coccinelle au bout de son index et la prier gentiment d'en déguerpir, faisant fi de cette fraîche amitié naissante. Guetter une étoile filante improbable en ces nuits printanières, nez au vent, cou torturé, jeter à la suite de sa trainée scintillante nos plus belles volontés. Frotter régulièrement et intempestivement et rageusement ses yeux (ce serait un jour sans khôl), en recueillir un cil égaré, se pavaner de-ci, de-là, jusqu'à ce qu'une bonne âme (sûrement la même qui réagit aux éternuements) vous prie de le balayer d'une claque magique.
Sérieusement, Gwen, combien de temps penses-tu qu'il me faille pour arriver dans ta rue, en partant de la mienne, à pied ?

je ne porte pas de motifs camouflages, de pantalon baggy, de poches sur les côtés, de jupe à soufflets, assymétrique, à volants, de pantacourt, de sarouel, de t-shirts à une bretelle, ceux girlie à paillettes, ceux à message, de marque ou sigle apparent, de robe en laine, de capuche, de salopette, de chemisier à gros noeud, de pull chauve souris, de noir, de marron, de rouge, de robe synthétique, de pantalon taille haute, extra large, de pantalon à pont, de mini jupe, de robe chemisier, de manches américaines, de sous pulls et autres cols roulés, de maillot deux pièces, de bonnet à pompon, de robe longue et fluide, de combi-short, de slim, de pantalon en lin, de marcel, de trench .
Ca tombe plutôt bien, du coup, cette machine à coudre en promo.