Nos Jeudis

la journée s'achève. Dominique A et Philippe Katerine jouent la mélancolie.
Les filles jouent de la peinture, je joue du clavier. Epars, des carnets à elles, à moi, des coussins, des ours et des théières. Une tranquilité de fin de mercredi.
Au loin, le ciel jaunit et le soleil est parti derrière les hideux immeubles. La mer est en travaux, nous n'irons pas la voir demain, même si il y a grève à l'école. Les boulevards bourdonnent de voitures qui se dépêchent. Un peu plus loin encore, les zones industrielles et commerciales chassent les gens vers leur maison saumon à colonnades, nichée entre d'autres maisons saumon, ou mimosa, à colonnades. Beaucoup plus loin, il y a de la campagne, sèche et rocailleuse, et puis plus loin encore, une autoroute, du désert, des moutons.
Et plus loin, beaucoup, beaucoup, beaucoup plus loin, il y a la grande grande ville, si calme, si jolie, si vivante. Des lumières, des vélos, des amis, de la neige.
Et au dessus d'elle, en ce moment même, un appareil qui prend la tangente.

quelqu'un a réglé ma nouvelle montre avec trois minutes d'avance.

Chaque rendez-vous noté sur mon agenda me propulse vers un temps qui n'est pas maintenant. J'aimerais pourtant m'inspirer de la trotteuse de cette montre et, comme elle, vivre chaque instant avec la même inexorable régularité.
Pourquoi faut-il que ce soit toujours en courant que j'aille attraper la Yamanote, l'esprit déjà empli du lendemain où il en sera de même ?
Sans avoir encore rêvé que je serai en retard, je me réveille déjà bien avant l'heure et je ne parviens plus à fixer mes pensées sur le présent.
Et puis, soudain, dans ce salon de thé où je l'ai retrouvée, je me suis arrêtée.
Et, pendant deux heures et demi, le temps aussi. Une parenthèse enchantée où j'ai eu l'impression de respirer à nouveau.
Le goût de l'instant est celui du sencha.
Je vais tâcher de ne pas l'oublier tout de suite.

à 8h, je suis au café. La deuxième place en partant de la gauche est ma préférée.
Là, tournant le dos au reste de la salle, j'installe mon univers -cahiers, stylos, livre, iPod...- sur le comptoir face à la grande baie vitrée.
J'émiette un scone au kabocha, je retire le sachet de thé de ma tasse.
A 8h22, le soleil -caché jusque là par l'immeuble en face- apparaît.
Je le laisse m'éblouir, rosir mes joues de sa chaleur douce. Je retire mon écharpe, je déboutonne mon gilet.
A 9h30, il est à nouveau caché par l'immeuble suivant.
Cela me laisse un peu de temps pour rejoindre mon balcon que les premiers rayons atteignent à 11h20.
Je retrousse mes manches. Je finis par enlever mon pull.
Se succèdent sur le plateau au motif vichy : le dernier thé de la matinée, le bol de riz au natto du déjeuner, la pomme du dessert, le livre en cours, le premier thé de l'après-midi.
A 14h, l'ombre prend le dessus.
Je peux toujours aller m'asseoir sur les marches du temple où il fait bon jusqu'à 15h30. Après, il fait trop frais, il est temps de rentrer. D'ailleurs, c'est l'heure du thé.
Et dire qu'un jour j'ai pu croire que je serais capable de vivre en Suède !

Merci pour ta lettre, c'est merveilleux d'avoir de tes nouvelles, surtout pour m'annoncer que nous allons nous revoir bientôt. Toi aussi, tu m'attends. J'en suis très heureuse. Je t'aime. Maintenant je peux dire "je t'aime" sans devenir folle, car je vais te revoir. Diminuer la distance, jusqu'à l'étouffement. Ne plus pouvoir bouger. Te serrer si fort dans mes bras. Toi. Te serrer si fort. Toi et l'immensité. Je t'embrasse.

Le dessin de ma cuisine a donc été publié dans le journal Libération. C'est une nouvelle intéressante. Elle n'est pourtant pas très jolie, ma cuisine. Je n'aurais jamais imaginé qu'elle soit connue un jour en France."

Chère Ga, il y avait, accrochés sur nos murs Lillois, toute une série des livres de cette collection de cuisine. Ca faisait de jolies taches de couleur et certains étaient aussi des cadeaux.

C'était dimanche, j'avais marché pendant longtemps en passant par Komagome et son cimetière. Aussi, j'étais contente d'entrer dans ce petit café. Les murs ont la couleur de la tourbe mélangée au tabac. La lumière est intime. Il y a un piano mais aussi un vélo. De la musique qui donne envie de rester longtemps. Ca sent bon le fromage fondu quand un client commande un toast. Et la serveuse m'a complimentée sur ma coiffure.
C'était dimanche et la fin de l'année et je ne savais pas quoi garder du mélange de nostalgie et d'euphorie qui envahissait les rues que j'avais traversées.
J'ai réchauffé mes doigts gourds contre ma tasse de royal milk tea et j'ai ouvert ton paquet.
C'est drôle : les Lettres Kazakhes sont écrites depuis Karaganda et c'est un nom qui pourrait également nommer un quartier de Tokyo, tu ne trouves pas ?!

Chère Ga, c'est mardi que j'ai achevé la lecture de ce livre que tu m'as offert et j'ai aimé apprendre qu'Olga allait revoir Guillaume, à Paris, après lui avoir tant écrit.
En refermant le livre, j'ai su. J'ai su quoi garder de ce dimanche de l'année dernière.
Je laisse la nostalgie dans la cuisine de Lille.
Accrocher ce livre au yuzu sur mon mur, ça a été comme y punaiser un calendrier : un moment plein d'avenir.

Je te souhaite une belle année, aussi prometteuse qu'un nouveau livre de recettes et aussi excitante qu'une lettre qu'on déchachette.
Je t'embrasse.
Gwen.
(PS : il n'y pas que mon pull : le thé à la ROSE aussi me fait un joli teint !!!!)